Chêne

Sur l'arbre corbeau s'est posée la mort

Au pied des feuilles dorées se trouve une chaîne

Au pied du chêne enraciné, il est la.

Près de la chaîne, il y a un coffre.

Un coffre de bois auprès d'une branche,

Auprès d'une branche du chêne, il est dedans.

Le chêne vert est sur la colline grise,

La chaine entoure le coffre, mainmise,

Sa main est contre le tronc, il s'appuie.

Le vent jauni souffle les feuilles froides,

Pendant que le temps passe tant que le jour s'efface,

Orchestre mélancolique, il joue du violon.

Sur les pierres humides s'est abattue la pluie impassible,

Fruit de l'érosion, ce pic seul et cet arbre érodé,

Vieux comme Hérode, il m'attend.

Je viens à sa rencontre, il ne me salue pas.

La chaine est brisée, il n'est plus dans le coffre.

Il doit être parti. Mais pourtant, jonchant le sol,

Près des feuilles d'or, son violon s'est endormi.

Il est l'automne, il est la mort,

Il est le renouveau, il est Charon,

Ou bien le vent, ou bien le temps,

C'est un inconnu qui vous connait pourtant.