L'Auberge

  Sur le bord d'une route, une maisonnette de pierres.

  Une cheminée, de la fumée et une lumière.

  S'arrêter, toquer, puis pousser la porte de bois.

  Puis, vient à vous l'odeur des maisons d'autrefois.

Une vielle dame, assise, vous regarde en souriant.

D'une voix rauque, vous accueille, puis se lève doucement.

  Avancer, déposer son manteau, puis s'asseoir.

  Et puis, demander de quoi souper et à boire.

  La petite bonne femme, dernière l'ancien comptoir,

  Dérange couverts, assiettes et ustensiles,

  Dans un petit bruit de porcelaine d'argile.

  Ces bruits résonnent dans la grande pièce garnie

  De chaises et de tables, de plantes et de bougies,

  Qui font scintiller le cuivre des casseroles au mur.

  Puis elle revient, apporte un pichet et un plat.

  Remercier, déplier sa serviette, prendre ses couverts.

  Et déguster chaque instant, observer avec minutie

  Les nervures du bois collant, le grain des pierres

  Soutenant la bâtisse sentant le papier jauni.

  La petite dame se rassoit, vous observe d'un air satisfait,

  Avant de reparler à son journal, son compagnon.

  Voyez-vous, elle est seule dans cette maison.

  Et seul un portrait trônant sur la cheminée.

  Rappelle le souvenir d'un amour enterré.

  Dans le foyer, le bois se consume,

  Terminer son café, amer comme l'écume,

  Déposer le billet, saluer et quitter

  L'auberge aux souvenirs heureux

  D'un couple séparé depuis peu.

Après un séjour en Belgique ou j'ai pu faire halte dans une auberge traditionnelle, j'ai eu l'idée de ce poème